segunda-feira, 10 de dezembro de 2012

 "A gatinha", era o que dizia o pequeno Guerreiro todas as vezes que eu chegava. No início eu fiquei horrorizada: quanta irresponsabilidade, duas filhotes de gata nas mãos de pequenos filhotes de gente.
Quase que eu trouxe as pequenas comigo e cheguei a ficar com medo de que as coisas terminassem (muito) mal.

Elas eram miúdas assim como é miúdo Kaluanã. Frágeis e com olhos sempre cerrados, de dar pena.
Kalu puxava, amassava e dizia que amava. Que amor é esse que se maltrata?

Passado um mês voltei para saber do fim, pra mim certamente trágico, das felinas. Porém elas estavam lá: Marmelada e Lambida juntas dormindo na caixa de hamburguer.

Ao pequeno sinal da voz do Guerreiro elas corriam mas em outro momento não conseguiam escapar as puxadas de rabo. Foi então que vi: os filhotes juntos e trocando carícias. Ela em seu colo jogada, mole, moldada no corpo dele e com os olhos semi-serrados de prazer.

Ele continuava a dizer "olha Fabiana, que linda a Lambida". Nesse momento, deixei de lado meus preconceitos e observei a cena dos dois filhotes de mundo. Como conseguiram tanta sintonia? Que natureza é essa de bicho-quase-gente e quase-gente-bicho que ensinam que a vida se arruma, que se ajeita, que se a gente amolecer a gente até consegue paz.

E hoje, que este pequeno faz 3 anos, me sinto cada vez mais aprendiz nesse mundão de vida. Há três anos eu sou menos gente e mais gatinha.


terça-feira, 14 de fevereiro de 2012

Oração para a Natureza Morta.

Procurei na ponta do arco-íris; mas hoje não haviam tesouros.
Fabiana Melo Sousa

















Justo são aqueles que fazem os miseráveis, pois será deles o reino da prosperidade. Felizes aqueles que são pobres, afinal não há do que reclamar quando se tem aquilo que merece: a pobreza só atormenta quem aguenta. É questão de justiça não comer e questão de sabedoria esperar pra depois a bonança.

Felizes também são aqueles que estrupam pois deles será o reino dos céus, o céu dos estupradores, homens com gloria que ensebam mulheres com suas virilidades. Gloriosas também são elas que nasceram com esse dom de se deixarem usar e não se sentem vítimas dessa natureza: sábia natureza que trata de lançar diferença entre aquelas e eles. 

Puros e limpos são os claros, porque das claras até se duvidam, mas neles que se espelhem os que querem a salvação. Afinal quem nos salvou arregalou seus grandes olhos azuis, seus longos cabelos louros e pediu perdão. Lançou sobre todos nós a culpa mas no terceiro dia foi edificado: puro e virgem, casto e branco.

Castos sejam os do sexo oposto, pois o sexo do mesmo não é a minha imagem e semelhança, apenas asco: nada de puro desejo, carne que pulsa, vontade e prazer. Destas luxúrias o mundo já viveu bastante e nelas moram a razão da corrupção hoje vivida.

Vamos todos nós seguindo a humana natureza morta, que mata gente de fome, medo, horror e intolerância e justificamos a nossa barbárie no medo daquilo que não queremos enxergar, que está dentro de nós e que somos nós. 

Expurgamos os pecados, pagamos o preço: aprisionamos a liberdade.






quinta-feira, 2 de fevereiro de 2012


Vida na expectativa
Wislawa Szymborska (1923 - 2012)

Vida na expectativa.
Espectáculo sem ensaios.
Corpo sem tirar medidas.
Cabeça sem reflexão.

Não sei o papel que desempenho.
Sei apenas que é o meu, intransmissível.

É já em cena que tenho de adivinhar
de que trata a peça.

Debilmente preparada para a honra que é a vida,
dificilmente aguento o tempo de acção que me é imposto.
Lá vou improvisando embora deteste improvisar.
Passo a passo tropeço no desconhecimento das coisas.
O meu modo de vida cheira-me a provincianismo.
Os meus instintos são crasso amadorismo.
O medo do palco, explicando-me, ainda me humilha mais.
Os factores atenuantes parecem-me cruéis.

Palavras e gestos sem regresso,
estrelas por contar,
o carácter – um casaco à pressa abotoado,
são os deploráveis efeitos desta urgência.

Treinar ao menos uma quarta-feira,
ou repetir uma quinta ao menos uma vez!
E já lá vem a sexta com um guião que ignoro.
Está como deve ser – pergunto
(com um pigarro na voz
pois nem sequer me foi dado pigarrear nos bastidores).

È ilusória a ideia de que é só um exame rápido
realizado em sala provisória. Não.
Fico de pé diante do cenário e dou conta da sua solidez.
Impressiona-me o rigor de cada adereço.
o palco rotativo há já muito que funciona.
Já estão acesas até as mais distantes nebulosas.
Não tenho quaisquer dúvidas que se trata da estreia!
E, seja o que for que eu faça,
para sempre se transforma no que eu fiz.


Trad. Júlio Sousa Gomes

de Paisagem com Grão de Areia,Relógio d'Água, 1998







domingo, 29 de janeiro de 2012

Muito bem ... bem só.

Domingo Irei
Domingo irei para as hortas na pessoa dos outros,
Contente da minha anonimidade.
Domingo serei feliz — eles, eles...
Domingo...
Hoje é quinta-feira da semana que não tem domingo...
Nenhum domingo. —
Nunca domingo. —
Mas sempre haverá alguém nas hortas no domingo que vem.
Assim passa a vida,
Sutil para quem sente,
Mais ou menos para quem pensa:
Haverá sempre alguém nas hortas ao domingo,
Não no nosso domingo,
Não no meu domingo,
Não no domingo...
Mas sempre haverá outros nas hortas e ao domingo!

Álvaro de Campos, in "Poemas"
Heterónimo de Fernando Pessoa

domingo, 22 de janeiro de 2012

Era uma vez o sonho.
Acordei mas ele ainda estava lá me dizendo que agora é tarde: uma vez que se aprende que as coisas em si são milagres carregamos dentro de nós a esperança, essa inabalável certeza no amanhã ...


Poema de Despedida
Mia Couto

Não saberei nunca
dizer adeus.

Afinal,
só os mortos sabem morrer.

Resta ainda tudo,
só nós não podemos ser.

Talvez o amor,
neste tempo,
seja ainda cedo.

Não é este sossego
que eu queria,
este exílio de tudo,
esta solidão de todos.

Agora 
não resta de mim 
o que seja meu
e quando tento
o magro invento de um sonho 
todo inferno me vem a boca.

Nenhuma palavra
alcança o mundo,
eu sei,
ainda assim,
escrevo.

 



domingo, 11 de setembro de 2011

Minha mãe me abandonou para a vida.

Num pequeno instante, olhando os olhos de minha mãe, um olhar distante e inseguro, olhos quase-velhos e inocentes. Foi olhando dentro destes olhos que me vi, reconheci a mim mesma embora não fosse parte de mim. Era outra pessoa.
Dentro deles eu encontrei a troca, não mais a segurança pois tudo era aberto e incerto. Não havia amor incondicional ou compaixão, éramos adultas, por vezes meninas e no fim duas.

Eramos duas em suas escolhas, eu escolhi nascer daquele ventre, ela escolheu me dar a vida. Naquele instante, nem o acaso da natureza, nem o projeto de deus, nem os grandes sábios. Eramos vida: ela saíra de meu ventre, se alimentara em meus seios, dormira em meu colo e depois, na adolescência da vida, me trocara pelo mundo. A mim restou envelhecer e olhar aqueles olhos, perceber o quanto somos duas, o quanto ela me permite ser e apenas isso.

Sem agradecimentos, sem obrigações, sem amor eterno, sem culpa e sem medo. Ela, apenas, me deixou seguir e por isso não me pede nada em troca. Com isso me permite retornar em seus olhos e me deixar espantar pela vida, permite que eu continue sugando de seu corpo aquela seiva carnal. Aquilo que se faz vida apenas por ser. Nada mais.

Naquele pequeno instante, acredito que, cresci.

Para minha mãe, que me abandonou para a vida.